El tablón de anuncios más grande del mundo

A hora que decaen las vallas publicitarias, un movimiento espontáneo ha puesto una pica en el centro de la ciudad. La propaganda al poder. Y en Benito Corbal. Ojo ahí.

Es en la fachada del antiguo edificio de la Xunta donde se ha constituido un tablón de anuncios gigante, que a veces parece un happening de Belas Artes y a veces el corcho del hall de una facultad del campus.

El contenido, quizás, sea lo de menos. Si lo reprodujéramos aquí, si dijésemos lo de las oposiciones a Policía Nacional y Guardia Civil, si comentásemos los cursos de pilates, si amplificásemos las ofertas para cuidar ancianos o si telegrafiáramos las excursiones a Fátima , todo incluido pero sin pulserita, estaríamos fomentando lo que ya es un hecho: que en la milla de oro está el tablón de anuncios más grande del mundo.

Es en lo que ha derivado esa vieja sede administrativa, ese mamotreto tan feo que seguramente ha ganado un premio de arquitectura y con el que no sabemos muy bien qué hacer. El alcalde Lores lo quiere para un vivero de empresas y advierte de que, si sigue en desuso, llegará un momento en que restaurarlo sea casi más caro que levantar un edificio nuevo. Yo lo que creo es que corremos el riesgo de que ya esté todo perdido, de que el día en que alguien levante esa verja oxidada y entre hacia lo desconocido halle los pasillos también empapelados, con unos carteles fosforitos de un acupunturista ocupando toda la quinta planta.

El presidente Feijóo, tras entrevistarse (...)

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Un Black Stone surcando el cielo

Armando Guerra se merecía una contraportada desde hace tiempo, posiblemente desde hace 50 años, pero ha tenido que venir Manolo Yáñez con sus manos mágicas para prender la chispa, un delicioso vídeo colgado en Youtube, y dejar las cosas en su sitio.
Antes convendría explicar algunos puntos. Decir, por ejemplo, quién es Armando. Por si alguno no lo sabía, por si quedaban despistados en la sala. Verán: a finales de los 60 y principios de los 70 había un chico en Pontevedra que llevaba el pelo largo. «Mira ése, con el pelo largo», pensaba la gente. Era Armando Guerra, que ya traía callo en el noble arte de que te resbale todo.
Junto a otros, trataba de escapar del gris (...)

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Estudio en Andrés Muruais

EL MUNDO ESTÁ lleno de escritores atormentados que viven infelices, víctimas de un conflicto interior y de una misión para la que se creen encomendados: salvar la literatura, escribir la gran novela americana, perdurar más allá de lo efímero. Suele ser la clase de autores que siente la necesidad de decir algo inteligente y enrevesado en cada entrevista, a los que imaginamos creando en una buhardilla húmeda y oscura, a la luz de una vela. A uno de ellos le preguntaron por qué no usaba más comas en sus textos. Respondió, literalmente, que no le gustaba civilizar su prosa. Pedro Feijoo los tiene muy calados y suele cachondearse de esos ataques de trascendencia. Mejor reírse, porque la otra opción sería mandarles unos sicarios.

Manel Loureiro no es de esa clase de tipos. A Manel Loureiro le dices (...)

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Alberto y la muerte más surrealista

HAY MUY POCAS PERSONAS que puedan presumir de haber asistido a su propio funeral. Es un privilegio casi imposible en el que el muerto comprueba, entre estupefacto y halagado, la sucesión de elogios, pésames y lloros que siguen a su fallecimiento. Ese momento está reservado a aquellos líderes carismáticos a los que despiden fulminantemente, como Pedro J. Ramírez , que ven pasar a sus deudos por las columnas de los periódicos y por los comentarios de las redes sociales, o a aquellos seres mundanos a los que se les da por muertos y que acaban convirtiendo su entierro en una explosión de júbilo.

A Alberto Pardo le pasó un poco como a Mark Twain, que un día leyó su propia necrológica en The New York Times. El escritor dirigió una carta al periódico (...)

 

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Marmotas y marmotillas

PENSÁBAMOS que nuestro Día de la Marmota pontevedrés se reducía a un puñado de grandes proyectos: un gran hospital, una gran circunvalación, un gran suelo industrial... Esos planes de altos vuelos entraban en la madeja administrativa y en el debate político y nunca más salían de ahí: una lavadora siempre pensando, siempre centrifugando, sin que la ropa acabase de secarse jamás.

Pero aquí no siempre hacemos las cosas a lo grande. También hay marmotas de bajos vuelos. Marmotillas, podríamos decir. Y son unas cuantas. De los problemas con los gorrillas hemos hablado en otras ocaciones, o del minifundio de las oficinas (...)

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Una cartilla de racionamiento

Viernes 30 de Octubre de 2015
PODRÍA HACERSE un reportaje diario para analizar la fluctuación de las listas de espera que hay en Pontevedra para conseguir la vacuna contra la meningitis B. Las cifras, como en los buenos tiempos de la Bolsa, no paran de subir.

Las vacunas empezaron a dispensarse el 1 de octubre y no ha habido ni un solo instante en todo este mes en el que el suministro del medicamento haya satisfecho la demanda de las familias. La meningitis nos ha transportado a otra época. Porque seguramente (...)

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Unas voces de color granate

QUÉ FUE ANTES? ¿Xabi Fortes o Pontevedra? Pregunta cabrona a golpe de viernes. ¿Huevo o gallina? No se molesten en meditar la respuesta porque podría llevarles lo que queda de semana: es un jeroglífico irresoluble.

Verán, una buena historia no sucede hasta que alguien la cuenta. Hasta que (...)

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Una banda sonora al volante

- Venga, a ver si hoy me toca el apartamento en Marbella.

-Vaya, Serafín, justo se lo acabamos de dar al cliente anterior.

-Pues nada, para la próxima. ¿Cuánto es?

-Veinte céntimos.

-Caray, más barato que en el Froiz .

-No te preocupes, que ya te avisaremos cuando hagamos el 3x2.

Los diálogos de Serafín ‘O Fijo’ en la farmacia de Campelo deberían ser grabados con una cámara de vídeo. A veces, cuando está juguetón y ve la botica llena, en voz bien alta dice que sí, que está vez le ha tocado el famoso apartamento, pero que (...)

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Más que asistentes y taxistas

"¿CUÁNDO SE JODIÓ el Perú?", preguntaba Zavalita. Dicho en la versión que nos ocupa aquí: ¿Cuándo se jodió la educación en España? Llevo varios días dándole vueltas al reportaje firmado por Marta Balo en el periódico del pasado domingo y en el que varios profesores de Pontevedra analizaban su trabajo y los retos de la enseñanza. No puedo escapar de tres declaraciones, dichas por separado, pero que permiten hacerse una composición de lugar.

La primera, de María Diéguez, del CEIP Ponte Sampaio: "Hai unha contradición: o material é cada vez máis atractivo, pero a atención é peor. Tamén se nota menos capacidade de traballo, menos esforzo e menos responsabilidade. Non pode ser que un neno de 5º che diga que non trouxo o libro porque a avoa non llo meteu na mochila. A esa idade (...)

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Paco Pazos y la estatua de Valentín

DEDICARLE UNA CONTRAPORTADA al castañero de Pontevedra no es una idea demasiado original. Paco Pazos y su difunto padre, Valentín, han pasado tantas veces por las páginas del periódico que dentro de poco quizás puedan presentar suficientes entrevistas como para cobrar un trienio del Diario.

Pero si este es un espacio para las pequeñas cosas de la ciudad, hay personajes que tienen que estar sí o sí. (...)

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Manzanas de rabia

DICE ANDRÉS Trapiello: en el debate sobre la Guerra Civil, España debe llegar a un acuerdo de tres mínimos en el que todos, sin discusión, tenemos que coincidir. Primero, se produjo un golpe de Estado contra un régimen legal. Segundo, la República defendía los principios de la Ilustración y el alzamiento se realizó contra esos valores. Y tercero, que no hubo un bando de buenos netos y de otro malos netos, y que si se les hubiese dado la opción, casi todos los españoles habrían elegido una tercera vía y no su propia trinchera.

A partir de ahí, podría decirse, los matices. En Galicia no hubo demasiados, porque los tiros que se pegaron salieron todos del mismo lado y cayeron sobre los mismos carnés. De un lado, las pistolas. Del otro, la muerte. Y el silencio. Mucho silencio.

Montse Fajardo ha iluminado ese silencio como si entrase en una habitación y encendiese la luz. (...)

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Mira el pajarito

HABÍAMOS IDO AVANZANDO poco a poco, que es lo que se hace en los conciertos, con un ojo en el escenario y otro en el bar, calculando la distancia, buscando levensraum, espacio vital, y un equilibrio óptimo entre objetivos. Un par de metros con cada canción. A pasitos pequeños. Como una legión romana. Y eso que éramos dos.

Llegó un momento a mitad de concierto (no me pregunten qué canción sonaba) en que dimos con el sitio perfecto. Muy cerquita de las tablas y sin agobios. Una paz interior irrepetible. Los astros alineados.

Nos duró dos segundos.

Yo soy casi imperceptible a lo alto, pero mi amigo mide casi 1,90. A su hombro se asomó un dedo repetitivo como un pájaro carpintero. "Muchas gracias, eh, muchas gracias" (en realidad decía grasias, que era argentino, pero eso no viene al caso). "Que dis?". "No, que muchas gracias, muchas gracias". "Gracias de que?". "Llevo media hora grabando y ahora vas tú, te pones delante y me lo jodes. Muchas gracias".

Era el año 2007 (...)

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Meijón y Torrado, la pelea por el número 2 del PSOE

LO ÚNICO CLARO en estos momentos en el PSOE de Pontevedra es que las decisiones de Abel Caballero se asumen sin demasiada discrepancia. El poder que le otorgaron las urnas el pasado mes de mayo le ha proporcionado un status difícil de discutir, no solo en la provincia sino en toda Galicia.
Ha sido Caballero quien ha lanzado a Dolores Galovart, magistrada y esposa del exalcalde olívico Ventura Pérez Mariño, al puesto número 1 de la candidatura al Congreso de los Diputados, y a Abel Losada como cabeza visible de la terna que pugna por el Senado. A nadie del partido se le ha ocurrido poner en duda las designaciones.
Vigo ha asumido su poder en la provincia sin que existan los contrapesos del pasado, (...)

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Pasaba por aquí

AHÍ LO TIENEN: más de 50 años al frente del Hotel La Terraza de Sanxenxo y reciente Cebola de Ouro. Yo les digo leyenda y ustedes piensan en Dirk Nowitzki, pero leyenda es Jaime Martínez, maldita sea.

No sé cuántas veces habrá contado la historia del hotel este hombre (...)

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Agosto, mon amour

Sábado 1 de agosto. Empezar las vacaciones de verano con 89 kilos, tres por encima de mi objetivo, no es una buena idea. Implica que el mes va a ser duro y que va a terminar mal, rematadamente mal. No puede ser de otra manera. Lo asumo desde el inicio. Que no se diga que no me avisé.
Domingo 2. Ya estoy fuera de Pontevedra, en Espasante. He salido a caminar deprisa, una excusa como otra cualquiera para no correr, pero me permite beber una cerveza más a mediodía sin remordimientos. Por si acaso, he dejado la báscula en A Parda: el espejo será mi guía. Me encuentro bastante bien.
Martes 4. Mi suegra no da tregua desde el inicio. En cuatro días llevamos una fabada, filetes con una fuente gigante de patatas fritas, callos y pescaíto frito. Acepto el envite. Lo contrario sería una muestra de mala educación.
Viernes 7. Me pongo la camiseta del Pontevedra que me han regalado por mi cumpleaños hace dos semanas. Sin duda ha encogido. (...)

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Pepitillas de oro

USTEDES VAN por las hamburguesas. O por las cervezas. O por el ambiente. O por la ubicación. O por el trato. Y de todo eso hablaremos, tranquilos, pero hay gente que, como aquellos aldeanos que conocieron el hielo por Melquiades, va para ver el futuro. Por el progreso.

Yo el progreso lo conocí hace siete años en mi luna de miel por Estados Unidos : estaba en el bar de la ESPN en Times Square. El progreso no eran las pantallas de televisión situadas a lo largo de la barra, más o menos a la altura de los ojos. Quiá. Eso podríamos llamarlo banco de pruebas. El progreso estaba en los baños. En cada meadero, con perdón, había (...)

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Muerte y resurrección del Mensajero

FUE  TERRIBLE. Un dolor para el alma. Un sufrimiento innecesario. ¿Recuerdan a aquella atleta que llegó dando tumbos, destrozada, a la meta del maratón de Los Angeles ‘84 ? Pues lo mismo: algo inhumano. Lo vimos desde el minuto cinco, literalmente, cuando le entraron los dolores musculares al primer jugador del Mensajero. Una agonía constante que ponía la piel de gallina. En el fondo empatizábamos con ellos, qué caray. ¿Por qué? Pues porque eso le puede pasar a cualquiera. El problema, de hecho, fue que le pasó a cualquiera. A todos los de amarillo, para ser exactos. Una carnicería incesante con más heridos que el desembarco de Normandía.

Hubo una jugada, lo juro por Dios, (...)

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Unha nova onda vital

DÁME IGUAL que sexa violento, un exemplo desastroso para os pequechos, toma, toma e toma por aquí, voute esnaquizar, verme noxento, por alá, porque afundirse no mundo politicamente correcto de Heidi, Dora a Exploradora e a Doutora Xoguetes non prepara para a xungla da vida diaria e nunca está de máis saber como se lanza unha onda vital en condicións.
E dáme igual que non se entenda que As Bolas do Dragón fixeron máis pola normalización lingüística deste país (...)

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90 minuti en Pasarón

No recuerdo mucho de las pachangas en los recreos del colegio. Solo un par de detalles imposibles de formatear. Por ejemplo, que se jugaban cuatro o cinco partidos a la vez, que las reglas se simplificaron mucho cuando decidimos que no importaba que los integrantes de otros duelos se entrometieran en una jugada y que un día alguien cortó las redes recién estrenadas en las porterías. No almacené en mi egoteca ningún gol propio, seguramente porque no marqué demasiados. Pero sí tengo grabada una jugada que hice en la que regateé cuatro veces al mismo rival, como Onésimo en Zorrilla, antes de perder el balón sin haber avanzado más que medio metro. La estética de la posesión y esas fábulas, ustedes ya saben.

En todo ese maremágnum confuso de riñas, decepciones y gloria de cinco minutos, archivé dos escenas que me sirvieron para la vida adulta. La primera, producto de la liga que jugamos en 5º de EGB. Don Pepe, que era nuestro profesor y un tipo exigente, decidió que la clase se distribuyese en dos equipos y que cimentásemos una rivalidad y un afán competitivo a lo largo de todo el curso. Eligió dos capitanes y estos fueron seleccionando jugadores. El problema radicaba en que uno de los capitanes era un repetidor que no conocía las virtudes futbolísticas de cada uno. Elegía tan mal que parecía una broma, el Madrid en el mercado de invierno. Todos los buenos se colocaron en el mismo sitio. Yo, claro, me fui con el repetidor.

Cuando ganamos el primer partido, todo se atribuyó a una casualidad, menudo chiste para empezar. A la séptima victoria sin fallo, what the fuck, la liga parecía un programa de cámara oculta para vacilar a los gallitos. Cogimos tanta ventaja que casi amarramos el título antes de que acabara la primera evaluación. Lección número uno: no se gana sin bajar del autobús, el exceso de confianza es peligroso, los partidos duran 90 minutos, el fútbol es así y no hay rival pequeño.

La otra imagen corresponde a una pachanga contra la clase de al lado. 5º C contra 5ª B. La caña. Barras bravas en las gradas. Be, erre, a, uve, o, braaaaaavo. Guillermo, capullo, queremos un hijo tuyo. Lo típico. Vi, con once años, cómo un defensa rival suplicaba al portero que no le pasase el balón. “A mí no, a mí no”. Aún hoy me impresiona la determinación de aquel niño en no formar parte de la jugada, en lo poco que disfrutaba del pasatiempo general. La huida del papel estrella, un also starring en potencia. Lección número dos: el exceso de responsabilidad puede asfixiarte, hay que conocer las propias limitaciones y, Manolete, si no sabes torear pa’ qué te metes.

Son lecciones importantes, no se crean. Casi diría que vitales. Pensaba en todo eso mientras leía la entrevista que este periódico publicó el jueves con Luisito antes del partido de hoy en Pontevedra. El titular, “90 minutos en Pasarón dan para moito”, era una especie de sucedáneo del espíritu de Juanito en las noches europeas del Madrid, pero sin italianismos y con acento de Teo. De Luisito hay cosas que me atraen y otras que no. Hoy hablaremos de las que sí: no le gustan las tonterías, sabe que el fútbol no es un juego de esgrima sino de espada entre los dientes y advierte, en lo que a mí me ha parecido apreciar un destello de admiración, que el Mensajero es un equipo “perro” y con oficio. Lo diré de otra manera: es la hora de los valientes, de los que saben de qué va todo esto. Tenemos a Carnero, a Tubo y a Fran Fandiño. Pero lo importante no es eso. Es otra cosa. Un compromiso colectivo que debemos interiorizar desde ya: hoy seremos más perros, tendremos más oficio y jugaremos al futbol mejor que el rival, que no es lo mismo que dar veinte pases antes de tirar a portería. Hay equipo y hay entrenador. Un tipo, como Luis Aragonés, que tiene el culo pelado de vivir agonías como ésta. Para llevar el autobús del Pontevedra por una carretera llena de curvas y de francotiradores, con un peligroso 1-0 que remontar, siempre es importante contar con alguien como Luisito. El colmillo retorcido se antoja imprescindible en OK Corral. Traducido: un hombre con unos surcos en la cara que parecen el rastro de un arado siempre es de fiar en estos trances. 90 minuti en Pasarón, ya saben, son molto longo. No hay que esconderse. Y eso, queridos amigos, incluidos los de Preferencia, los de los fondos y hasta los que verán el partido por el televisor, también es cosa nuestra.

La Marea de Pontevedra es Lores (o la cuadratura del círculo)

Mi análisis de la noche electoral publicado en la edición en papel del lunes 25.

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